No pretendo
encontrar melodía en las palabras
con que hagan un poco de ruido
fuera de esta cueva
crispada
es suficiente.
En estas hojas volteadas que
regalan renglones
donde descansar
donde dejar reposar
las letras lánguidas
sin ganas de hacerse entender.
Las letras grabadas
se estiran más y se apresuran en nacer
prematuras
crudas de razón y certidumbres.
La lapicera puja su tinta incontrolada
que brilla
y se opaca
al primer encuentro con el aire.
La veo adormecerse
regada sobre el papel marrón
de esta hoja
hecha de hojas de poesías
muertas
entre el engrudo reciclado
del verso.
No espero música en estas palabras
me basta su murmullo
entre el ruido
de las tazas de café
golpeando los platitos
besando las cucharas dobladizas
oxidadas.
Me basta esta hoja
recién ennegrecida
recién conquistada
de ruidos de luz.
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